De faire l'Affligé envers les belles

Ou de ronger un pauvre Gant,

Ne sont, ma foi, rien que des bagatelles,

Qui n'aident plus rien à present,

Le vrai Mystère

Pour leur complaire,

c'Est de leur faire

Monstre d'Argent.

 

Car la splendeur de ce Metail aimable,

Force le coeur le plus altier;

Et le rend, en un jour, plus secourable,

Que tous les pleurs d'un an entier.

Fy donc des armes,

Voici les larmes,

Voici les charmes,

Pour le gaigner.